Simplemente no tenía nada...

Tengo un plato sucio desde la mañana,

y un sueño desde hace un momento en que nací.

Y sin embargo,

no tengo motivos para escribir.

Poseo el aire que respiro por mi nariz,

el que acaricia mi pelo,

y el aire de que me gusta escribir.

Aún sí, sigo sin esperanzas.

Se me han ido de las manos las ideas,

el porvenir....

Se me ha borrado la razón.

Sin importar nada,

(patéticamente prosigo) 

Tengo una gata que ha nacido de la noche,

y otra que nació de las nubes.

Y sin lograr nada, exhalo un suspiro.

Tengo un plato,

un sueño,

aire y gatas.

No tengo motivos,

ideas,

porvenir
o razón.

Pero al menos escribí algo...